y pasaron los días con tintes de eternidad detenida
los sueños incrustados en mi pecho
los días eran momentos raros y de cáliz incierto
caminé trenes, y andenes,
mientras la gente dormía entre blackberries absurdas y aíslandolos,
creando de a partir de ellos, cajetillas vacías, de tabaco.
y a tabaco olían los dedos de mis manos,
de llorar y hiper pensar,
los días opacos y muertos de miedo,

yo ése día, no recordé lo que había soñado....




 
él se durmió pronto y rápido, en la celda,del hospital.
Vino ella y me arropó, con una sábana blanca y estéril de hospital psiquiátrico.
Se supone que los dos se besaron mientras que el joven "Cuervo" se desataba las correas
blancas.
Los ojos de Cuervo, eran entre verde gris y un color indeterminado.
El shock continuó,
era verano de hace cuatro años, y en julio, la tormenta desató la  furia de los que sólo
conocen el cielo como la palma de la mano y usan las predicciones metereólogicas.
para saber cuando la lluvia e incluso la nieve, pueden desatarse, en alguna ciudad de la costa.
Ella avisó, y vino justo antes que las medicinas hicieran su uso en el cuerpo de "Cuervo".
"Cuervo", soñaba con leer poemas de los otros y escibir los suyos en papel blanco y sin marcar..
"Cuervo " soñaba cada noche con un mar agitado, síntoma que los días venideros serían
de discusión.
"Cuervo" se masturbaba sin cesar, en su celda incomunicada.
Porqué?
Además de que los médicos, no usaron bien sus pócimas y las máquinas eléctricas
no fuesen capaces de borrar ni un ápice de esa cara angelical, de mujer derruida..
Pero después, tras ponerse el sol, el sueño ganó la partida a la luz, y con esa pugna,
sobrevino la más fatal profecía sobre "Cuervo".
A los pocos meses, "Cuervo" salió estabilizado roto de haloperidol y sinogan pinchado en vena.
Él tenía una cicatriz más en su fuero interno, una cicatriz difícil de destituir.
los médicos habían conseguido su sometido:separar a "Cuervo" de los días de luz
y confianza y benevolencia.
"Cuervo" vive hoy sólo. No sonrisas.No amigos.
Sólo cuatro retazos de un pasado sin hilvanar.
Pero que carajo, el corazón de "Cuervo" era fuerte, y latía, Dios! si latía.
Con la fuerza de una locomotora rozando demasiado la catenaria.
A "Cuervo" le habían robado más cosas, que su mente, y a una persona...
pero no pasa nada...
No pasa nada con los afligidos de espíritu que buscan agua para beber
y se convierten en pequeñas estrellas, que a su paso, niegan su luz.


Baila conmigo un tango eterno
espérame que iré a tu barco,antes de zarpar,
aunque la verdad, es que mis planes son escuetos y predecibles...
mis manos son pequeñas y de gruesos dedos,
Baila conmigo, aunque sea el cénit de este día
de muerte y resurreción
cuantos quilos pesa la verguenza?
cuantos quilos pesan dos horas de lágrimas, en cualquier portal de Barcelona?
porque todos fuman? y si conectan a sus móbiles?
porque no hace sol, o acaso este no calienta lo suficiente?
cuanto cuesta una bronca,
y desbroncarse?

El tiempo y el aire la tierra o la tristeza no tienen unidad de presión alguna
ni el volar de unas gaviotas es suficientemente errático, como un estado
del alma podrido?

Dónde estás niña, qué ocupaste mi catre,
Dónde se van todas las hipótesis de este mundo¿

Nada pesa nada,
nada cuesta nada para detener la vida
o las atrocidades
o la cicuta en cada comida, merienda o cena?

Dónde estáis, niños, que no os escucho!!!
 y el viento de mistral soplo con tanta fuerza,
que nadie se explicaba el frío,
llego de súbito!
arrancando las cuencas de los ojos de "Cuervo."
La casa se mantenía en un silencio quebrado,
ilustrado con litografías con tanto valor y con una rosa,
azul,comprada en los chinos.Era de papel
era posible una rosa azul?
pensé que debía regalar rosas,
 y polen
y abejas
 y sueños,
pero el viento de mistral, se llevaba la voz de mis sueños,me quedé atónito.
será porque los sueños son una puerta abierta
a sus ojos?
a ese verde intenso
 de bondad y mariposas danzando un "addagio"?

llegó de súbito la muerte,
y algunos pensaron demasiado...
ya no le rezaban a Dios,
 a Sidhartta o Mahoma,o Cristo
sólo antes de la muerte total,
ésa en que el "beat", era demasiado flojo,
 se mancharon todas las abuelas con el polen de las rosas
y dijeron:
-Porque te vas?
-Adonde vas?
Yo respondí:
-donde no haga viento y vea el océano resplandeciendo,
en mis ojos verdes, apagados
y sedientos de mas polen y mas rosas,
pero no había rosas, ni libros que quemar,
estaba yo, ido, perdido
en la marea de los metros,
pidiendo por favor,que parara el viento,
y viniera la lluvia,
entonces me di cuenta,
que ése amor,
era imperecedero y perfecto,
porque simplemente desaparecía yo,
entre el polen y lágrimas rojas.
La rosa azul no existe,es mentira
existen otras azules, como la "fellicia",
y así volvi a mis sueños,
a mi noche sin trona
y sin cuna.

La casualidad
hizo que nos encontráramos hace demasiados años....
Hizo, que se desviaran las vías que urdían los trenes, por los que
pasaba tiempo...
relojes y humo de tabaco....
Son días inciertos...
éstos, más que nunca de tiempo, incierto....
Cicatrizan las heridas pero se desgastan los dientes..
Se desangran las venas...
prietas como solo se quedan solas
los nervios de las hojas de hiedra...
Cuerpo es mi,
trémulo y quebradizo,
por no entender de causalidades,
ni escritos apostillados
y llenos de adjetivos infecundos .
me iré de este mundo desbocado cuando la gente,
 se quede sin electricidad,
cuando este mundo deje de oler a incienso barato
 y los ricos se bañen en yacussis de oro de 24 kilates....
y volveré
 cuando los  cedros,
 los pinos, los plataneros, vuelvan a descubrir su ramaje...
porque puedo hablar con ellos...
Con ellos y perros y gatos....
                                        la inapetencia de los humanos me sublima.

Ayer peor que mañana.
Porque no me fío de las sonrisas de miedo y mentira,
no me fío de la bondad de las personas que esconden la carta del farol.
No me fío de las hojas pasadas, ni de lo que hicimos queriendo hacer volar cometas
de caramelos en cines plagados de palomitas.

No me hables, que yo sueño, y me inundo de páginas llenas de letras,
pero por la noche lloro como un recién nacido,
No me gustáis, no me gusto, no les gusto.

Si la vida es impredecible, yo soy un tifón asolando barcos y puertos de papel,
yo olvido pero retengo lo que más quiero,
la huida hacia delante, por la carrretera...

loosing my religion..
sí Jota, tenías razón,
frecuentemente perdemos la razón de las cosas, objetos, o lo más lastimoso
las personas que dejamos antes de recorrer la carretera.

*http://youtu.be/SNyiOnAr7ds
Estamos perdidos en el extra-radio de cualquier ciudad catalana,
la gente anda presta a coger billetes,
rumanos pidiendo para los usureros,
yo no puedo ni producir leche uperisada,jo!

yo sueño, y la mañana desgasta mi pelo negro con mi " Juana, la cana."

Todos perdidos y en la tele, pelotas de goma de los "mossos de cuadra",
si tuviese un silbato y una porra, no iría a la calle
tal vez me preguntaría sobre el miedo y la represión,

el sistema de control( de ellos) es casi perfecto...
sólo que ignoraron la fuerza de un vendaval de personas gritando al unísono:

nos robáis los sueños!
tenemos hipotecada la vida
y un café cuesta un euro

Perdidos en días de diciembre, pensados para tomar antidepresivos y valium,
y es que ésta vida es para potar, para defecar en Ciu, o PSC o cualquier otro
vendidos a la troika

eso sí, reanudar el movimiento del cuerpo,
rezar a tus Dioses, que andan un poco perdidos.. 

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

Dios también está de baja éstos días


 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

se dormían


Se perdía el presente en modo de futuro....
se mecía el pasado en forma de fotografías...
..me perdía...
...me perdía...
….dormido entre tus brazos


Así dormía Barcelona;
Ajena a sus entrañas,
dormía la gente en su lecho mirando las blackberry,
transportando a la gente en los metros,
vaciando de sangre los úteros

los otros también duermen a pesar del trajín
de los metros, las obras,
un cielo negro,

el frío iba a quedarse, vaciando también la sabia de los árboles,
creando puntos de rezo marchito,

Así dormía Barcelona, desuniendo a las personas
y dejando que la prisa cercenara las cabezas de los más pobres.

La mañana se desviste de los harapos,
de la noche cenicienta,
de árboles dolidos,
por que crecen,
de noche y en tierra in-fértil. 
La ciudad huele a navidad rancia;
a mucha ponsetia descolorida;

Yo musito mi mantra y las paredes crujen a hueso roto;

/Hace frío por la mañana/ 
/y la ciudad se derrite de sueños,/
/los hombres zombie,/
por allá van.../
/por allí caminan errantes como las nubes;/
yo quiero enterrar para siempre/
/ los semilleros de belladona/
/y cuando germinen,/
/darlos a doquier como los curanderos del alma .../
/...que van dando caramelos químicos, joder!/

/Hace frío esta mañana de diciembre,/
/pero tengo suficiente con mi “espacio de mierda”/
/para revolverme, soñar y des-soñar/
/lo que no estaba en mi cuna de madera/
/pulida,y escasa./
/y éso,/
vuelvo cada noche al mismo somier,/
/y su colchón cutre./
A eso/
 a soñar y urdir nueva madeja de esparto./
y yo pensaba que me preñaste de miradas..
o pensaba ..
que tu eras real...
pero me di cuenta que hay cadáveres..
 que viven como si fuesen personas vivas...

que se alimentan robando el brillo de los ojos claros,
y yo pensé
pensé mucho y casi me vuelvo loquito de tomate
que no,
de remate...


y yo pensé, porque lo vi por la tv3, que en Siria muere demasiada  gente...
y me clavo un punzón en mi corazoncito
que ya no cabe en el pecho.
Por eso fuera telediarios y demás programas basura!
mejor arrimarse a los libros, porque cuentan verdades,grandes, vividas en tiempo préterito.

quise borrar ciertos algoritmos de mi existencia
y me di cuenta, que yo mismo, no me conocía a mi mismo,
porque no es normal en J llorar tanto
y sentirse una maribollera.
Y ayer me lave los dientes,
me asee y me afeité, por fín.

Vi la muerte cerca de unas vías de un tren que nunca llega.

pensé que me atiborrabas a miradas cargadas de hiel,
pero no, éso fue,
hoy :
antesala de navidades,
volví sólo a mi casa y a mi cuerto repleto de ropa sucia
me tome mis dosis de química
y soñe,soñe,
pero me levante mas crujío de lo que esperaba
porque esperar el verano en invierno, no cuadra.

sabado al sol

relame el Sol balcones y terrazas, poniendolas blancas...
baña la luz, las calles a la espera de posibles tormentas...
...........tengo tal desazón que gritaria tu nombre desde mi nuevo barrio........
pero los pájaros se pondrían en furia y atraparían mi voz y me dejarían mudo...
Yo no entiendo este mundo pero no quiero acabar con mi vida,cómo "Cessare Pavese".
yo no,....
soy medio tonto,
 medio imbécil,
 totalmente sobrehumano.
Me lía la Vida por como cantan las palomas
 y el cielo de cobalto...
y los niños riendo,
 y los ancianos sostenidos con sus bastones..erguidos y felices.

Me llama la playa,
me llama
 y me hablan las montañas tiznadas de blanco,
relame el Sol las ventanas
y animan a la gente proclive al abrazo mortal de las camas
a huir de ellas y comerse la vida.

Es una motaña rusa de emociones,
 de besos y lágrimas.

Yo prosigo leyendo hasta las etiquetas de los jabones de la ducha.

Aprovechad esta luz diurna,
amad
y besaros,
hacedlo almenos
por mí.
y el frío va en aumento cuando te metes en un cama roída,
en sabanas frías que acumulan lomasenormes
de olvido, protesta, onanismos no ejectudados y somier.

el viento le concendió, la llave más hermosa jamás creada:

el silencio que hace murmurar las paredes,
el extra-radio y la no comprensión de las canas que pintan mi barba negra...

                                   rozando la catenaria de los metros, los buses de esta ciudad maldita,
                                    me arrastra a sueños raros, a palpitación,

porque nunca más, lo juro,creeré en el amor,
ya van en fallida,dos en mi puta vida.
y el frío ululando las vetantanas y la tele
diciendo soberanas tonterías,
gilipolleces una detras de otra para decirnos que mañana seremos ceniza
y pasado mañana,
 nada....

...pero el frío sigue punzante como dagas,
el frío
el frío, que nos va a abondanar,
para recordarnos que,
somos ciegos

se desvistió la noche

y no pude contener las lágrimas.
llore al llegar con bus que echaba pestes y olía a tabaco,chicle y perfume barato.
no pude contener las lágrimas otra vez...

creo que las lágrimas son como la cera que deja manchado el mármol,
en éste caso, me vistieron prematuramente de duelo y tristeza infinita..

la tarde cae con estrépito,
con ruido de cristales sordos,
y me sentí que yo era como un garbanzo...
pequeño...
pequeño...

Sentí Barcelona fría,
sin aguas en las fuentes, pero eso ya no importa.

A Barcelona se la ha llevado un fantasma,
de los malos,
y se estruja por los árboles,
por las puertas de cedro cerradas,

por eso y por mucho más
y harto de recorrer trenes, tranvias o buses
decidí quedarme quieto,
dos ángeles que el viento hacia volar sin sonido
me recordaron cuan doloroso es el desamor
el desatino, el robo, y la mentira piadosa.

Me dispuse a amar a los árboles del amor cansados de solo oir
hablar pamplinas.
Por que yo entiendo de este mundo, a veces, certero y mortal de necesidad.

Pero entre tanta debacle empecé a oír a pájaros
olí el salitre del mar que encendía en una acuarela,
y me pregunté:

-los muertos hablarán?
-las farolas andarán solas y se irán a descansar, de noche,
dejando las plazuelas sin luz?

lloré mucho anoche, entre sonidos espectrales de despertadores
y un cuarto inhabitado por mi cuerpo roto de huesos.

Así transcurrió la tarde para mí en Barcelona,
oyendo palomas y escuchando móviles,
que no me hablaban a mí ni a mi cuerpo deformado
de tantos intento de vida.

lloré y se hizo de noche, a las cinco y media de la tarde...
entonces comprendí el valor de la libertad.
Viendo ésas palomas grises y blancas,
que cruzaron el cielo, en un cristal de iglesia,
iluminando la noche
y así despidió,
yo ya no lloré y me caí entre sueños





requiem

un viento que usurpaba almas
y robaba corazones como navajas de afeitar
un viento concedido a la construcción de un lenguaje
que no usa lenguas, sino visceras de cordero,
un lenguaje nuevo y obseceno.
"si te abofetean en una mejillas, pon la otra"
rezaba el mesías
un viento que se llevo en un arrullo,
las nubes,
se llevó la risa
y billetes absoletos de trenes y de euros,
EL VIENTO ME SUSURRO:
no ames
no serás amado,
no sueñes, y tus sueños no te harán esclavo...
un viento que detuvo adelfas y grandes cedros,
de momento,de momento...
Vinieron vendiendo quimeras
Robando de nuestros relojes las manecillas de nuestros relojes corporales
dejándonos heridas y supuraciones neuronales.
Vinieron pensando que el laberinto era perfecto,
y la perfección e imperfección nacen del mismo ser humano

Viniendo pensando que hoy se detuvo el reloj a la una de la madrugada
madrugada remota
lugar remoto
de hermosas vías de trenes que transportaban personas
que nos encasquillaban pólvora en los sueños,
vanidades y otra vez, sí.
Perfección!

PUES SOMOS TULLIDOS
RAROS DE COJONES
SOÑAMOS POR LO QUE VIVIMOS
VIVIMOS POR LO SOÑADO.


Vinieron vendiendo quimeras
Robando de nuestros relojes las manecillas de nuestros relojes corporales,
y no entraron cadáveres, ni sombras,

sino vida y emoción
que el vino rancio y las moscas no entienden.

SOMOS ESPEJOS CONVEXOS
DIBUJANDO TIRALINEAS DE LOS QUE BAILAN
Y SON SORDOS
LOS QUE NO VEN Y SON CIEGOS
LOS IMPERFECTOS Y TULLIDOS
ESO ERAMOS ANOCHE,
MAÑANA, SEREMOS DIOSES.



Vinieron vendiendo quimeras
Robando de nuestros relojes las manecillas de nuestros relojes corporales,
y no enContraron cadáveres, ni sombras,






el día se trago la noche.
deje de escuchar la música.dejé de interesarme por el sol
 que escondía viento y frío de invierno
 que nos sonríe, a rostros desaliñados.
lloré tanto que los mocos no me dejaban ver la carretera
 que conducía a un origen incierto.
Confié en Judas y este no me abofeteó, sino que me dio un beso y me dijo:
Dios son las personas y la luz que en ellos habitan.
Pero el día se tragó la noche mientras acariciaba mi sexo dormido e inútil.
Las cosas materiales valen lo que valen,
el oro es oro la plata es plata,
la luz que nos otorga una sonrisa es mirra.

el dia se tragó la vida y empiezo a leer una novela de "Sampedro".
leí la "sonrisa etrusca y me robo el corazón", y ahora tengo la mas bonita
historia de amor que jamás he vivido,
 fue escrita por otro autor y cayo en mis manos...dejando una puerta semi abierta.

/llueve/los charcos son reales/
/y la nieve/ y el viento del norte/
/que apacigua para alivio a los árboles/
/y limpia los bajos fondos de/
/ esta barcelona oligofréncia/

"La nada cotidiana" por haber leído a Zoe Valdés


El cielo está preñado de nubes de algodón, 
la temperatura es atemperada para estar a finales de noviembre. 
Las hojas, si embargo se despojan, abrigándose, al ulular del invierno que está,
a la puerta de la esquina, y nadie percibe.
En una semana es probable que la Península quede invadida por vientos del Norte, aires polares,
y lluvia. Pero nadie da crédito a las informaciones de Yocandra.
Yocandra no está triste. 
Ni confusa.
 Ni inalterable.
- Es eso posible?!
Tantas contradicciones a la vez?
Cosas de quienes tejen madejas o ovillos sin deshacer aquellos nudos, que pertenecen,
a la vida.
Lo que haga Yocandra es cosa suya.
 Cosa de su personalidad impredecible y cada vez, más acertada:
Seguir las directrices marcadas. Dejar de llorar.
por que llorar, no es cosa de hombres.
Pero Yocandra se siente un agujero en un punto de materia oscura,dentro del Universo.
Como esa canción de “la niña imantada” de Love of Lesvian, grupo que ella dijo:
-éstos triunfarán!-con cierto atino, pues, hoy son mas conocidos que cualquier d.n.i.

Yocandra está desconcertada.
 Rota, pero impasible.
Yocandra ha perdido la voz. 
Ya no habla.
Habla su conciencia, su parte racional, la que es dirigida por una marioneta,
y se ilusiona por la posibilidad, de que el Invierno de un portazo al Otoño pero ella
disimula muy mal.

Esto le sucede a Yocandra de tanta química, tristeza, melancolía, desconfianza y poca fe en las personas.
Para Yocandra, jamás volverá a tener sentido el amor, o la compasión o la fe en sus amigos.
Por que éstos son como ella.Marionetas o veletas o trapos colgando de viejos tendales.
Solo un milagro atendería para que éste personaje, de Zoe Valdés tomara un pulso distinto.
Pero ella sueña con la nieve y el frío y recuerda algún acto de amor que pasó hace demasiados
años.
Por eso, tal vez se quedó muda, y tal vez, jamás vuelva a recuperar, su voz.

la hora que marco Angel


El reloj de mesa se detuvo a las cinco.
Hora incierta.
Madrugada remota anclada en alguna estaca en el corazón...
...pero el corazón, no sentía.
Creo, incluso, que dejó de latir..
Vino Ángel y lo puso en marcha con las caricias y mimos que huelen a limón,
o a canela.
Precisó dos cosas, me refiero a Ángel;
llorarás más,
sufrirás más,
sentirás arder el cuerpo y el alma en preguntas y desdichas,
porque no tienes gracia.
Te falta la gracia natural, preciso Ángel.
-Y como la recupero?
-Sigue respirando,sobretodo cada vez que el reloj marque las cinco.
Es lo único que te queda...


La ciudad duerme acostada bajo un manto de ideales, sueños y cuerpos trémulos,
roncando el ritmo del día anterior.
Uno se observa y ve que la luz va y viene,
que los días de sol, calor y desnudez quedan atrás,
para dar paso a pieles blancas.
Quién tuviera una bañera para limpiar todo su cuerpo y frotarlo con el mejor jabón.
El mejor peine para esconder las prominentes calvicies,
los desusos de la gente,que dormida, hoy ha hecho el amor,
o lo ha intentado,
o entre sueños, lo ha percibido en la otra puerta...
La Peligrosa,
la que no vuelve, la puerta tras la que ves luz.

La ciudad despierta esperando lluvia y frío.
Esperando termómetros y elecciones,
y gente bondosa y billetes sin marcar,

El silencio.
El silencio si hace de “cover” de los sueños, la vida pasar,
el esperpento que hace que te derritas viendo el telediario
mientras palestinos e israelís se matan;
o como la tele basura ya no asusta;
crea indiferencia;
y porque, hasta leer, resulta cansino.
bansky(puto amo)


llora, Imbécil


Se mecían las hojas de castaño,
al son de una nana desmembrada
Se rompían los sueños,
la cicuta envenena libros,
mesas,
ordenadores,
ceniceros llenos de cenizas,
y el sexo,
mas dormido que nunca,
deliberaba entre cubos de basura un esperma enfermo.

/La gente ya no llora/
/La gente cuenta sus horas y sus días y sus fechas/
/La ciudad está gris y desencantada como una balada de Bisbal/

Llora Imbécil/
Grita/
Imbécil/
Sonríe/
Imbécil/

que ya está aquí el día que te ve,
nacer.

Se torcía un viento concedido solo a los que escuchan
 el ulular del cierzo en las noches de luna clara....
La ciudad se revolvía en un amanecer roto, y encendido de nubes de sangre
 que encumbraban al Tibidabo en una premonición, lenta y agónica...
Se iba a acabar el mundo ése día??
Impredecible e inexacto como una borrasca mediterránea?
Rulfo se enfadó tanto ése día de otoño que hizo caso omiso de las normas establecidas.
De las leyes y lo que recitaba el boletín oficial del Estado: LOS POBRES SERÁN LOS MAS,
LOS RICOS, LO SERÁN MAS”...
...hizo caso omiso decía y se quitó el reloj para que éste no le controlara a él.
Total, que se encaramó a la cima más alta del Barcelonés, y allí junto al viejo parque de atracciones,
se pasó una hora maldiciéndose porque, no funcionaba nada...ni atracciones, ni bares, nada.
Era domingo.
Se pasó dos horas circunvalando la misma rueda de la Iglesia cuando de pronto se encontró con una persona extraña.
Con una persona de esas que le hacen a uno, dudar...

Un hombre enjuto, con nariz chata, 
cuerpo trepanado de cicatrices
y un pin que ponía”estuviste ingresado en 1999 en el Hospital de los Dolores"
-Y que hospital es ése?-le dije,
-No lo recuerdas?respondió,
-Mira.-riendo lacónicamente,
.Mira: abajo, hacia al sur-este...
Ves es antiguo solar?
-Allí estuviste encerrado hace doce años y tres meses.
-Yo? Le dije, azorado...
Sí, tú.
Tú,
 malnacido, 
mal nombrado,
 que me has llevado hasta cerca de los cuarenta años por el sufrimiento y la amargura,
 tú que te drogabas 
y te enchutabas cualquier hora de sexo intempestivo...
-Tienes un cigarro?-me pidió él.
-Le dije: si claro-por supuesto- con un discurso verborreico. …
-Ves ?
Lo ves ahora?
-El qué, buen hombre?
Por dentro empece a sentir el viento cada vez mas fuerte?
-Tu morirás exactamente cuando yo.
-Pero qué dices! ( me puse en guardia y me separé de él dos palmos).
El tabaco Jorge:
 el tabaco te mata igual que a mí,
 la tristeza, el desamparo.
 El cáncer que llevo en mis entrañas.
-Nunca habrás ni será feliz...

-Pero qué coño, me dije:
me fui rápido, a grandes zancadas, a pesar de que estaríamos a unos nueve grados, sudé, sudé mucho.

Torcí la mirada hacia el viejo avión de las Atracciones del Parque del Tibidabo
 y la noria
 y me enfadé por ser tosco y cerdudo, 
y porque subí esa mañana estúpida de domingo me encaramé al “Tibidabo”, 
te daré..dicen, significa la montaña...
-Joder, qué mierda! Lo que me faltaba! Para colmo, hablar con extraños.

Me baje de los Ferrocarrils Catalans, y me quise encender un cigarrillo...
-Mierda!


Se los había quedado ése hombre raro y torcido..
..pero...
SI YO NO LA HABÍA DADO EL PAQUETE!....

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La poesía se escribe despacio
Se escribe entre edredones
Suspirando
Suspirando

La Poesía se escribe a jirones
A lametones

La Poesía es fracaso..
o acaso se piensa en poesía cuando fracasas?

A berridos
A lágrimas que verter en un portal de cualquier hospital...

La Poesía es fracaso,
que no abandono
u acaso olvidarse..

                     Soñaba con Tolkien.
             Con esos libros raídos desde la infancia,
Soñaba 
                            con nieve e ingresaba cheques en blanco en hospitales,
Soñaba con ser músico
 y no afinaba una" tercera" o "unas semi corcheas"
él era un" alakran."
Pero la bruja predijo con precisión centesimal.
No bebas agua
 no comas arroz
caga a gusto....
Soñaba con ser escritor, 
                                       pero todo quedó en fracaso

II


Sigue soñando/
/ que mis sueños se escapan en una comilona/
mal atrapada/
sigue haciendo el amor///disfruta de la fruta///
que yo miraré una flor de rosa desmembrada/
y marchita/
cada cruce /
/unos ojos/cada braga una erección/
 ojos verdes/
 o negros/ como aceitunas negras/
o lila como la canción de los Cheb Balowsky,
escucha “lila”/
está en youtube/
y llora como yo llore durante mas de veinte años/
por mi primer retazo de amago de infarto/
se llamaba Elisenda.
Elisenda ya es polvo de estrellas y mortaja/
Ahora toca retocarme el maquillaje/
/porque se me corren las ideas y las mejillas de tanto llorar/

I


/Se desvistió de la noche/
/desnuda / cuerpos trémulos/
/huecos/rotos/violados/
/ clavículas y húmeros/
/vientre reventado/
/memoria vacía/

/La noche/
/erraba se condenaba/
/bordeando la simiente/
/en una espesura de un bosque de encinas/
/clavadas/
/Estacas de hueso de marfil/
/alguien clama:

/ RESPETO/
igualdad o tal vez/
/ecuanimidad/
/suspiran al dormirse/
/ las encinas/
/llenas de resina formando estalactitas/
/ invertidas/
/amor/
/Amor/
/Amor/
/Esperanza /
/amor/
/Amor/
/Amor/

/La ciudad mientras/
/semi destruida/
/rota y fracasada de boletos de la once/
se preguntaba el porque de las cosas/








/…....Algunos locos, locos que se miraban con las pupilas dilatadas/
/los ojos rojos de llorar deambulando........../
/…........culebras malnacidas y retorcidas.........../
/...no hacían sino que enroscarse.../
/...Mirarse absortas/

ojos mirando el desorden de lo surrealista,
de Matisse
formulando cábalas freudianas,
se tambaleaban igual
que muescas de hojaldre, derretidos,
en un octubre fétido, de calor...
corporal en cárceles forjadas de hormona y semen...
El castigo es evidente...
La perra mira,
la perra,desmira,
no atiende..
sueña..

se preña de mucosidad y excreciones duras como bolitas cannabicas.


Y la muerte...
El muro siempre allí...
Pero ella advierte que ésta noche el mundo dejo de girar dos segundos..
y tres vigésimas de segundo...

Ella sin embargo..
La loca,
la Enajenada,
dormía,
en el pecho urdido
por panales de obreros, al servicio
y sumisión de un cuarto desgajado,
sucio,
cutre,
puto,
dormido...
dormido...
…. La Barcelona dormida,
mientras se edificaba la torre de Babel
mas alta del mundo entero.

Por fín la música sonó con la fuerza de un beat.
Una frecuencia vaga. Una Onda Vaga....
Entendí que la fuerza no reside en una espada láser o en el humor descarnado
de Little Miss Sunshine.
Esta noche sorbí la noche a cachos, leí cuantos versos cabían en mi cabeza.
Y me dieron las cuatro y luego y anteriormente, las dos y la una...
Y sinceramente, seguí sin entender que ocurría.
Bueno yo sí, claro, yo sabía lo que me ocurría, pero eso me lo contó Casandra y su mito,
entre sueños.
Nueva etapa, nueva ropa, nuevo peso corporal.
Nueva semana, nueva forma de ver las cosas,
la borrasca que deambula por Valencia, tiende a enroscar nubes y lloverá, sí.
Y ahí estaré para mojar mi pelo, solo.
Esta es mi nueva decisión...


CUENTO NUMERO NUEVE


Invitado:

Alice Gould:

Alice Gould había resuelto el misterio del libro de Murakami
 en dos o tres horas
 a lo sumo, 
mientras sorbía un te hornimans calentado a fuego lento...

El descifrador de sueños le advertía que el peligro era evidente.
 Levanto con amargura la vista en su cuarto iluminado por una lámpara de sal mientras contaba cien euros posados en su escritorio,de madera noble.
Mientras dos “nigiris y un bol de soba” se enfriaban en la encimera.
Se pasó dándole al coco,
 .... vino el Coco y lo traspasó al otro lado del espejo,
 donde un esquizofrenico paranoide no paraba de mirarlo...
Otro elemento llamado Moisés,
 de cincuenta años a lo sumo,
 cansado, no paraba de jugar a la consola,

El trato estaba aún por pactar.
 siete horas, sesenta y un segundo.
Sería verdad que el elemento B tenía un coeficiente intelectual de 174??
es eso posible???
Perfil: Diabético, triste y desolado como una bomba de neutrones...

Alice Gould espero al viernes, 
dejándose quehaceres encima de la mesa.

La televisión, enjaulada,
 recitaba cíclicamente:
 huelgas,
 hambrunas, 
muerte y mentiras...

Decidió esperar pero tenía efectos extrapiramidales igual que el puto esquizofrenico, se dijo para sus adentros..
a la vez que pensó:
-cuanto habrá sufrido este hombre!...

La maldita enfermera de nombre Joana Carbonell,iba de cocaína hasta las cejas,
y tenía garras lilas forjadas,
desde el odio interior que se amedrenta por el trabajo interior podrido.

En la mesilla, un juego de naipes...

Siempre le gustó a Alice jugar al siete y medio y pensar que la ciencia nos conduciria a un sueño colectivo,
fijado para el 21 de diciembre del presente año. Lo cual le divirtió y sintiose animada para seguir la partida:

Si fuera un farol ya hubiese contactado con algún caporal del Cuerpo Nacional de Polícia.

*pelicula fácil de ver hoy:

El pacto de los lobos







En la mesilla, un juego de naipes..
Pensar demasiado afecta las neuronas...
Pensar que el no efecto no trae desgracias no es de necios...
Hay necios conjurados encimados en un globo aerostático.. 
Leer a Henry Miller, puede hacerte mas fuerte,
que llores mas...

A dos días de la huelga general, le diría a Mariano,

-ay Mariano???año Mariano...2012

-sirve de algo votar?
-él diría..

-sí ( sí /sí rotundo).

-yo le contestaría:

tomas" melatonina" o haces acrobacias o el salto del tigre...?

a lo que él me respondería:

Hijo Mío Diós Mío, véte al médico!venga sal corriendo..
y yo le diría :
tengo el pie mal y me huelen a roquefort.


-y yo le diría, me lo costea usted?me lo jura?
sí,sí, pero lávate los joder!


 2,55 am
a todo ésto alguien pone una pizza a 800 vatios
y recoge un fósil.

-yo le diría...

pero haber Mariano, tu en que crees?
en las canas o la tintura negra?


el me cuelga el teléfono y coge todo sus bártulos informáticos y
y le dice a la "secre"...

"voy a jiñar"






Se rompen los diques que mantienen,
seguros,
mis ojos lejos
de enjambres de avispas,
***
oigo tu voz tiznada de negrura,
dolor que quiebra los andamios,
tras los que ando para no caer en el agua revuelta y oscura.
***
Tiembla mi voz si te llama...
se astillan mis dedos si quieren recomponerte
en una muñeca de harapos y polvo.
***

me relaciono sólo,
cocino sólo, duermo sólo
me amo a solas y sólo
sólo espero cómo quién
espera, cansado,


el próximo tren....
marca el tiempo,
considera que estás remendando tiempo,
consiguiendo siete horas
siete miembros

siete metros

 sueños...

marca el tiempo y verás como no puedes contar los minutos de tu vida entera

pensaba en blanc(o)
                           
                             escribía en negro

soñaba en "REM"

PERO PIERDO LA VISTA

             vaciando la papelera de reciclaje ...


la mejor maleta de la vida contiene un cepillo de dientes,preservativos, jabón y amor por la vida


FINAL A CIEGAS


Era mentira...
Volvía envuelta una mariposa en un capullo de celofán...
que anidaba en los armarios de la Barcelona esta mal follada...
Te robaron el corazón y las rosas enteras de San Jorge...
...dejaron,ellos, de ir...
de flor en flor,
de pistilo o a fecundar polen de reyes o magos....

Las Mariposas Vanidosas...
Era mentira...
Era mentira...

/Nos robaron el tiempo/
/la lluvia/
/los pies descalzos/

Era mentira....

por eso ayer lloré hasta vaciar las cisternas de los váteres...
lloré cantando Vetusta Morla o interpretando dos fusas y una tercera
con Jane Champion...

HOY RESPIRO.... y me duermo con niño apaleado.

A los lectores de este blog


Queridos lectores de esto bloc, locos, ex-diagnosticados, amigos,enemigos, gente neutral
y posicionados desde  la inercia y las fluctuaciones de la vida:

Voy a estar liado unas semanas, por no decir meses.

Intentaré ir colgando poemas, músicas y reflexiones pero mi ritmo vital corrige la velocidad de las
cosas, es decir, quiero llegar más tarde a la cima de la montaña,qué no llegar.

A veces pienso que el mundo está loco. Qué la gente anda perdida.
Me enervo otra vez con facilidad pasmosa y he de priorizar varios prismas en mi vida,
reflexionar, amigos, sobretodo “pensar antes de”...
y dispongo de pocas herramientas para hacerlo. Por el momento.
Sería algo así como un cruce de carreteras en la 66 en Estados Unidos.

Por supuesto, me hablan los libros, leo demasiado, y releo los que me han robado
el corazón:demasiado pocos.

Hay noches que las pesadillas son tan reales y veo y oigo tantas cosas que daría
para una nueva secuela de “El proyecto de la Bruja de Blair” ( por otro lado, patética película, sin duda).

Tengo 33 años. Edad de cambios y otras paparruchas de usar y tirar.
He de procurar hacer lo que me plazca pero no todo sirve en la vida, ni las normas encauzan
las personas, ni la anarquía está obsoleta.

Este es el gran “laberinto del Fauno”, blog, enlazado a éste, del cual todavía no os daré detalles,pues

está verde como la Manzana que comió Adán, y por supuesto no os hablaré aún de sus costillas.




Os expreso la firme voluntad de volver pronto, como se andan las calles urdidad desde la paciéncia
y el tesón por obtener resultados.



Desparramad alegría y se os devolverá risa, odiad y os volverá multiplicado por diez.
Orden de vida, más que una pregária.






Os dejo aquí, domingo cuatro de noviembre.




Jordi Capdevila Zafra



"Él está solo
sin un ángel y sin un sueño.
Impasible. Inmóvil.
Sus ojos en la lejanía
miden su hambre."


F.G LORCA

Siempre habrán dedos que acariciar/
miradas perdidas o encendidas/
o un camino que andar/
/no son mis pulgares lo que hablan,
lo hacen las luciérnagas de la noche/
tus cabello/
negro/dorado/rojo/
piel rota de tiritas/
o un ocaso que simplemente/
te hace temblar/

cuestión breve


Qué sabrás tú de lo que duele el estomago?
Qué me vas a contar de tu vida, qué no sepa?

Sabes a que sabe un dolor de pastillas, en las entrañas?

Dímelo, y cuestiónamelo....
Y explicame, éso de la vida,
qué tanto tardo en entenderlo!

XIX


No se medía la fuerza devastadora de las noches
y sus horas,
convirtiendo el drama en algo monumental,
y todos chupaban de los locos,
insanos y taxistas,
taxidermistas,
sin saber,
que pronto, desaparecería la luna y las estrellas,
la luz
y volvería,
la lluvia y el Invierno,
 que éste veranillo había durado demasiado,
el color morado de la parra, sin embargo, no engañaba.

Asistir ebrio al mapa con relieve de tu pecho.
Tu torso.
Tu espalda
Desenredar tu pelo. Rozar...
Milímetros.
Acariciar tu piel y darme cuenta qué es más fría de lo que había imaginado.
Capturar tu sonrisa. Y llevármela adentro, bien adentro.
Tu universo se vuelve enorme, o minúsculo.
Tibio o helado...
Depende si es contigo con quién callejeo esta ciudad armada de cemento y
vestida ya con iris de invierno.

La gravedad del gesto se hace minúsculo o mayúsculo si atinas a ver el detalle
en aquel edificio modernista que queda a la derecha,o por el contrario,
pasamos de largo.
Y no quiero reconocer que quiero más té y más bares,
más cines de otoño,más encuentros, más fogonazos,
y volver luego a casa,
la que pesa tanto...
para ir a dormir a esta cama ancha...
a dormir..

y a poner flores..en tu pelo.

VIII





La pena fue devastadora como el viento de Poniente,"viento endiablado" dicen, 
como su origen incierto...
 porque arrastra lamentos de altas montañas...
allá por el río Ebro...

/Intente llorar/
/Gritar/
/Patalear/
/Jalear/
/Arrancarme los ojos a tiras/

/Pero había un ojo/
                                                 ...El tercer Ojo mirándome desde la dualidad infinita de la velocidad
                                          de ése viento que iluminaba los cuerpos y a tras luz, las Ramblas....
EXTASIS VENDIDO
 calambres musculares y al fin...
ese devenir que todos esperamos....

“Ellos” querían que confiara:

...y les miré y bastó dos segundos para leer la mentira en la comisura de sus labios...

luego acto seguida hice “click,” pre-gabalina y cierro a negro.

Sueño otra vez.
Cada vez con mas lucidez.





A todos los que miran desde arriba...

Noche





Llego el atardecer con rostros húmedos de gorras y jerséis gruesos.

La noche atavió Barcelona de gente pregonando justicia, democracia,
algo a lo que agarrarse,
pero llovió tanto de noche, me refiero a la oscuridad,
que nada ni nadie prefirió moverse.

Las gotas de agua arreciaban sobre claraboyas y tejados,
convirtiéndose en aullidos de lobo,
en hileras organizadas de agua,
qué, no movían molinos,
pero sí limpiaban o iban a limpiar mi barrio hilvanado de la montaña,
de caos y vergüenzas,
daban aliento a los  sin vergüenzas vestidos con corbata negra, teléfonos caros y libretas
de ahorro cada vez más vacías.

Menos tiempo que perder.
Menos tiempo que perder en un desayuno:café, cereales y pan de abejas,

Las gotas eran miserables, otras veces lloronas y enormes como dos pezones
erotizados.

Y cada vez menos tiempo para pararse a pensar o dormir, o soñar
para decir que los locos no deberíamos soñar.

La lluvia se volvió enajenada y obtusa,

con cada vez menos tiempo para mostrar al mundo,
cuán furiosa podía ser una tormenta de otoño.



Llovía tanto que se olvidó el paraguas en su club favorito.
Ése donde reparten patatas chips,
llovía tanto que encendió dos velas blancas y una morada
morada como tu, que enciendes el televisor ahora.

De cuerpo presente



Nos mintieron como miente el mar al decir que los barcos
no zozobran con las tempestades, ni con las galernas....
Nos mintieron acatando leyes, produciendo un sistema
que se iba a desplomar como castillos de naipes.

Te mintieron.
Te mintieron.

Pero tú estabas ofuscado y atareado sorbiendo un té de menta con hielo.
Aunque en ese momento,yo hubiese preferido una manzanilla para
caminar los ánimos y romper más esquemas.

La vid está podrida mientras mis pies blancos los hundía con fruición.

Te mintieron
.
Nos mintieron con alquimia en forma de éxtásis
y grandes batallas,

Éso es ya un bucle inamovible,
como según que tormentas que permanecen quietas y estáticas
hasta que descargan su furia contra los mortales