La ciudad duerme acostada bajo un manto de ideales, sueños y cuerpos trémulos,

roncando el ritmo del día anterior.

Uno se observa y ve que la luz va y viene,

que los días de sol, calor y desnudez quedan atrás,

para dar paso a pieles blancas.

Quién tuviera una bañera para limpiar todo su cuerpo y frotarlo con el mejor jabón.

El mejor peine para esconder las prominentes calvicies,

los desusos de la gente,que dormida, hoy ha hecho el amor,

o lo ha intentado,

o entre sueños, lo ha percibido en la otra puerta...

La Peligrosa,

la que no vuelve, la puerta tras la que ves luz.

La ciudad despierta esperando lluvia y frío.

Esperando termómetros y elecciones,

y gente bondosa y billetes sin marcar,

El silencio.

El silencio si hace de “cover” de los sueños, la vida pasar,

el esperpento que hace que te derritas viendo el telediario

mientras palestinos e israelís se matan;

o como la tele basura ya no asusta;

crea indiferencia;

y porque, hasta leer, resulta cansino.