imágenes cosidas a retazos.
Podrían ser fotografías...
Un perfume.
El pelo.Tu pelo que tanto escondes.
Un restaurante decadente del barrio del Raval.
Y ahora nos han recompuesto.
Con pedazos.
Con pupilas de plástico negro.
Decía, podría ser fotografías...
Pero ni eso,
Solo invierno, lluvia y
olas  de silencio contenido.
Y se va la viuda con sus flores marchitas,se van sus colores desencantados
y negros.
Se va este frío que nos cuartean los labios y llena la ciudad de hombres zombies
conectados a sus fríos mobiles y sale el sol, y parece
que una tímida planta se esfuerza en florecer una flor
fría también.
Me persigue, dándome su sombra,la bestia
el lobo y su parte menos humana,
quedan los recuerdos,
queda el olor de tu pelo al desenredarse,
queda la cama a la que estuve atado,
queda el logotipo de Haloperidol,
nuestro barrio de Gracia,
tan lleno de vida,
y cuando menos lo esperas,se gira viento del norte,
y joder,
vuelve a llover
La próxima estación:
Primavera