y pasaron los días con tintes de eternidad detenida
los sueños incrustados en mi pecho
los días eran momentos raros y de cáliz incierto
caminé trenes, y andenes,
mientras la gente dormía entre blackberries absurdas y aíslandolos,
creando de a partir de ellos, cajetillas vacías, de tabaco.
y a tabaco olían los dedos de mis manos,
de llorar y hiper pensar,
los días opacos y muertos de miedo,

yo ése día, no recordé lo que había soñado....




 
él se durmió pronto y rápido, en la celda,del hospital.
Vino ella y me arropó, con una sábana blanca y estéril de hospital psiquiátrico.
Se supone que los dos se besaron mientras que el joven "Cuervo" se desataba las correas
blancas.
Los ojos de Cuervo, eran entre verde gris y un color indeterminado.
El shock continuó,
era verano de hace cuatro años, y en julio, la tormenta desató la  furia de los que sólo
conocen el cielo como la palma de la mano y usan las predicciones metereólogicas.
para saber cuando la lluvia e incluso la nieve, pueden desatarse, en alguna ciudad de la costa.
Ella avisó, y vino justo antes que las medicinas hicieran su uso en el cuerpo de "Cuervo".
"Cuervo", soñaba con leer poemas de los otros y escibir los suyos en papel blanco y sin marcar..
"Cuervo " soñaba cada noche con un mar agitado, síntoma que los días venideros serían
de discusión.
"Cuervo" se masturbaba sin cesar, en su celda incomunicada.
Porqué?
Además de que los médicos, no usaron bien sus pócimas y las máquinas eléctricas
no fuesen capaces de borrar ni un ápice de esa cara angelical, de mujer derruida..
Pero después, tras ponerse el sol, el sueño ganó la partida a la luz, y con esa pugna,
sobrevino la más fatal profecía sobre "Cuervo".
A los pocos meses, "Cuervo" salió estabilizado roto de haloperidol y sinogan pinchado en vena.
Él tenía una cicatriz más en su fuero interno, una cicatriz difícil de destituir.
los médicos habían conseguido su sometido:separar a "Cuervo" de los días de luz
y confianza y benevolencia.
"Cuervo" vive hoy sólo. No sonrisas.No amigos.
Sólo cuatro retazos de un pasado sin hilvanar.
Pero que carajo, el corazón de "Cuervo" era fuerte, y latía, Dios! si latía.
Con la fuerza de una locomotora rozando demasiado la catenaria.
A "Cuervo" le habían robado más cosas, que su mente, y a una persona...
pero no pasa nada...
No pasa nada con los afligidos de espíritu que buscan agua para beber
y se convierten en pequeñas estrellas, que a su paso, niegan su luz.


Baila conmigo un tango eterno
espérame que iré a tu barco,antes de zarpar,
aunque la verdad, es que mis planes son escuetos y predecibles...
mis manos son pequeñas y de gruesos dedos,
Baila conmigo, aunque sea el cénit de este día
de muerte y resurreción
cuantos quilos pesa la verguenza?
cuantos quilos pesan dos horas de lágrimas, en cualquier portal de Barcelona?
porque todos fuman? y si conectan a sus móbiles?
porque no hace sol, o acaso este no calienta lo suficiente?
cuanto cuesta una bronca,
y desbroncarse?

El tiempo y el aire la tierra o la tristeza no tienen unidad de presión alguna
ni el volar de unas gaviotas es suficientemente errático, como un estado
del alma podrido?

Dónde estás niña, qué ocupaste mi catre,
Dónde se van todas las hipótesis de este mundo¿

Nada pesa nada,
nada cuesta nada para detener la vida
o las atrocidades
o la cicuta en cada comida, merienda o cena?

Dónde estáis, niños, que no os escucho!!!
 y el viento de mistral soplo con tanta fuerza,
que nadie se explicaba el frío,
llego de súbito!
arrancando las cuencas de los ojos de "Cuervo."
La casa se mantenía en un silencio quebrado,
ilustrado con litografías con tanto valor y con una rosa,
azul,comprada en los chinos.Era de papel
era posible una rosa azul?
pensé que debía regalar rosas,
 y polen
y abejas
 y sueños,
pero el viento de mistral, se llevaba la voz de mis sueños,me quedé atónito.
será porque los sueños son una puerta abierta
a sus ojos?
a ese verde intenso
 de bondad y mariposas danzando un "addagio"?

llegó de súbito la muerte,
y algunos pensaron demasiado...
ya no le rezaban a Dios,
 a Sidhartta o Mahoma,o Cristo
sólo antes de la muerte total,
ésa en que el "beat", era demasiado flojo,
 se mancharon todas las abuelas con el polen de las rosas
y dijeron:
-Porque te vas?
-Adonde vas?
Yo respondí:
-donde no haga viento y vea el océano resplandeciendo,
en mis ojos verdes, apagados
y sedientos de mas polen y mas rosas,
pero no había rosas, ni libros que quemar,
estaba yo, ido, perdido
en la marea de los metros,
pidiendo por favor,que parara el viento,
y viniera la lluvia,
entonces me di cuenta,
que ése amor,
era imperecedero y perfecto,
porque simplemente desaparecía yo,
entre el polen y lágrimas rojas.
La rosa azul no existe,es mentira
existen otras azules, como la "fellicia",
y así volvi a mis sueños,
a mi noche sin trona
y sin cuna.

La casualidad
hizo que nos encontráramos hace demasiados años....
Hizo, que se desviaran las vías que urdían los trenes, por los que
pasaba tiempo...
relojes y humo de tabaco....
Son días inciertos...
éstos, más que nunca de tiempo, incierto....
Cicatrizan las heridas pero se desgastan los dientes..
Se desangran las venas...
prietas como solo se quedan solas
los nervios de las hojas de hiedra...
Cuerpo es mi,
trémulo y quebradizo,
por no entender de causalidades,
ni escritos apostillados
y llenos de adjetivos infecundos .
me iré de este mundo desbocado cuando la gente,
 se quede sin electricidad,
cuando este mundo deje de oler a incienso barato
 y los ricos se bañen en yacussis de oro de 24 kilates....
y volveré
 cuando los  cedros,
 los pinos, los plataneros, vuelvan a descubrir su ramaje...
porque puedo hablar con ellos...
Con ellos y perros y gatos....
                                        la inapetencia de los humanos me sublima.

Ayer peor que mañana.
Porque no me fío de las sonrisas de miedo y mentira,
no me fío de la bondad de las personas que esconden la carta del farol.
No me fío de las hojas pasadas, ni de lo que hicimos queriendo hacer volar cometas
de caramelos en cines plagados de palomitas.

No me hables, que yo sueño, y me inundo de páginas llenas de letras,
pero por la noche lloro como un recién nacido,
No me gustáis, no me gusto, no les gusto.

Si la vida es impredecible, yo soy un tifón asolando barcos y puertos de papel,
yo olvido pero retengo lo que más quiero,
la huida hacia delante, por la carrretera...

loosing my religion..
sí Jota, tenías razón,
frecuentemente perdemos la razón de las cosas, objetos, o lo más lastimoso
las personas que dejamos antes de recorrer la carretera.

*http://youtu.be/SNyiOnAr7ds
Estamos perdidos en el extra-radio de cualquier ciudad catalana,
la gente anda presta a coger billetes,
rumanos pidiendo para los usureros,
yo no puedo ni producir leche uperisada,jo!

yo sueño, y la mañana desgasta mi pelo negro con mi " Juana, la cana."

Todos perdidos y en la tele, pelotas de goma de los "mossos de cuadra",
si tuviese un silbato y una porra, no iría a la calle
tal vez me preguntaría sobre el miedo y la represión,

el sistema de control( de ellos) es casi perfecto...
sólo que ignoraron la fuerza de un vendaval de personas gritando al unísono:

nos robáis los sueños!
tenemos hipotecada la vida
y un café cuesta un euro

Perdidos en días de diciembre, pensados para tomar antidepresivos y valium,
y es que ésta vida es para potar, para defecar en Ciu, o PSC o cualquier otro
vendidos a la troika

eso sí, reanudar el movimiento del cuerpo,
rezar a tus Dioses, que andan un poco perdidos.. 

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

Dios también está de baja éstos días


 Es tiempo de deshacer los hilos de lana,
que,
imbricados lían los salvo conductos,
enhebrados en los cuerpos vacíos
de hombres,
ancianos
y niños.
Son adorables los “querubines “ angelicales
que andan con sus papas del Opus Dei.
Yo me cago y me descago en Diós cada día porque Dios, definitivamente o no existe,
o también tiene problemas con el despertador cuando este suena a las siete.

Es tiempo de plantar patatas

Es tiempo de sonreírse
y de amar
y de enroscarse en mantas,
De rezar mantras por éste jodido mundo que no tiene alimentador, o carece de directrices exactas.

Pero la gente,
se han vuelto zombies peligrosos...
que babean e intuyen,
a veces,
el tiempo,
que es por lo general, impredecible,lo cual les otorga,
un valor exacto y único
pero ellos saben mas
que otros que no duermen sino que dan por culo por las
noches frías y húmedas de invierno.

se dormían


Se perdía el presente en modo de futuro....
se mecía el pasado en forma de fotografías...
..me perdía...
...me perdía...
….dormido entre tus brazos


Así dormía Barcelona;
Ajena a sus entrañas,
dormía la gente en su lecho mirando las blackberry,
transportando a la gente en los metros,
vaciando de sangre los úteros

los otros también duermen a pesar del trajín
de los metros, las obras,
un cielo negro,

el frío iba a quedarse, vaciando también la sabia de los árboles,
creando puntos de rezo marchito,

Así dormía Barcelona, desuniendo a las personas
y dejando que la prisa cercenara las cabezas de los más pobres.

La mañana se desviste de los harapos,
de la noche cenicienta,
de árboles dolidos,
por que crecen,
de noche y en tierra in-fértil. 
La ciudad huele a navidad rancia;
a mucha ponsetia descolorida;

Yo musito mi mantra y las paredes crujen a hueso roto;

/Hace frío por la mañana/ 
/y la ciudad se derrite de sueños,/
/los hombres zombie,/
por allá van.../
/por allí caminan errantes como las nubes;/
yo quiero enterrar para siempre/
/ los semilleros de belladona/
/y cuando germinen,/
/darlos a doquier como los curanderos del alma .../
/...que van dando caramelos químicos, joder!/

/Hace frío esta mañana de diciembre,/
/pero tengo suficiente con mi “espacio de mierda”/
/para revolverme, soñar y des-soñar/
/lo que no estaba en mi cuna de madera/
/pulida,y escasa./
/y éso,/
vuelvo cada noche al mismo somier,/
/y su colchón cutre./
A eso/
 a soñar y urdir nueva madeja de esparto./
y yo pensaba que me preñaste de miradas..
o pensaba ..
que tu eras real...
pero me di cuenta que hay cadáveres..
 que viven como si fuesen personas vivas...

que se alimentan robando el brillo de los ojos claros,
y yo pensé
pensé mucho y casi me vuelvo loquito de tomate
que no,
de remate...


y yo pensé, porque lo vi por la tv3, que en Siria muere demasiada  gente...
y me clavo un punzón en mi corazoncito
que ya no cabe en el pecho.
Por eso fuera telediarios y demás programas basura!
mejor arrimarse a los libros, porque cuentan verdades,grandes, vividas en tiempo préterito.

quise borrar ciertos algoritmos de mi existencia
y me di cuenta, que yo mismo, no me conocía a mi mismo,
porque no es normal en J llorar tanto
y sentirse una maribollera.
Y ayer me lave los dientes,
me asee y me afeité, por fín.

Vi la muerte cerca de unas vías de un tren que nunca llega.

pensé que me atiborrabas a miradas cargadas de hiel,
pero no, éso fue,
hoy :
antesala de navidades,
volví sólo a mi casa y a mi cuerto repleto de ropa sucia
me tome mis dosis de química
y soñe,soñe,
pero me levante mas crujío de lo que esperaba
porque esperar el verano en invierno, no cuadra.

sabado al sol

relame el Sol balcones y terrazas, poniendolas blancas...
baña la luz, las calles a la espera de posibles tormentas...
...........tengo tal desazón que gritaria tu nombre desde mi nuevo barrio........
pero los pájaros se pondrían en furia y atraparían mi voz y me dejarían mudo...
Yo no entiendo este mundo pero no quiero acabar con mi vida,cómo "Cessare Pavese".
yo no,....
soy medio tonto,
 medio imbécil,
 totalmente sobrehumano.
Me lía la Vida por como cantan las palomas
 y el cielo de cobalto...
y los niños riendo,
 y los ancianos sostenidos con sus bastones..erguidos y felices.

Me llama la playa,
me llama
 y me hablan las montañas tiznadas de blanco,
relame el Sol las ventanas
y animan a la gente proclive al abrazo mortal de las camas
a huir de ellas y comerse la vida.

Es una motaña rusa de emociones,
 de besos y lágrimas.

Yo prosigo leyendo hasta las etiquetas de los jabones de la ducha.

Aprovechad esta luz diurna,
amad
y besaros,
hacedlo almenos
por mí.
y el frío va en aumento cuando te metes en un cama roída,
en sabanas frías que acumulan lomasenormes
de olvido, protesta, onanismos no ejectudados y somier.

el viento le concendió, la llave más hermosa jamás creada:

el silencio que hace murmurar las paredes,
el extra-radio y la no comprensión de las canas que pintan mi barba negra...

                                   rozando la catenaria de los metros, los buses de esta ciudad maldita,
                                    me arrastra a sueños raros, a palpitación,

porque nunca más, lo juro,creeré en el amor,
ya van en fallida,dos en mi puta vida.
y el frío ululando las vetantanas y la tele
diciendo soberanas tonterías,
gilipolleces una detras de otra para decirnos que mañana seremos ceniza
y pasado mañana,
 nada....

...pero el frío sigue punzante como dagas,
el frío
el frío, que nos va a abondanar,
para recordarnos que,
somos ciegos

se desvistió la noche

y no pude contener las lágrimas.
llore al llegar con bus que echaba pestes y olía a tabaco,chicle y perfume barato.
no pude contener las lágrimas otra vez...

creo que las lágrimas son como la cera que deja manchado el mármol,
en éste caso, me vistieron prematuramente de duelo y tristeza infinita..

la tarde cae con estrépito,
con ruido de cristales sordos,
y me sentí que yo era como un garbanzo...
pequeño...
pequeño...

Sentí Barcelona fría,
sin aguas en las fuentes, pero eso ya no importa.

A Barcelona se la ha llevado un fantasma,
de los malos,
y se estruja por los árboles,
por las puertas de cedro cerradas,

por eso y por mucho más
y harto de recorrer trenes, tranvias o buses
decidí quedarme quieto,
dos ángeles que el viento hacia volar sin sonido
me recordaron cuan doloroso es el desamor
el desatino, el robo, y la mentira piadosa.

Me dispuse a amar a los árboles del amor cansados de solo oir
hablar pamplinas.
Por que yo entiendo de este mundo, a veces, certero y mortal de necesidad.

Pero entre tanta debacle empecé a oír a pájaros
olí el salitre del mar que encendía en una acuarela,
y me pregunté:

-los muertos hablarán?
-las farolas andarán solas y se irán a descansar, de noche,
dejando las plazuelas sin luz?

lloré mucho anoche, entre sonidos espectrales de despertadores
y un cuarto inhabitado por mi cuerpo roto de huesos.

Así transcurrió la tarde para mí en Barcelona,
oyendo palomas y escuchando móviles,
que no me hablaban a mí ni a mi cuerpo deformado
de tantos intento de vida.

lloré y se hizo de noche, a las cinco y media de la tarde...
entonces comprendí el valor de la libertad.
Viendo ésas palomas grises y blancas,
que cruzaron el cielo, en un cristal de iglesia,
iluminando la noche
y así despidió,
yo ya no lloré y me caí entre sueños





requiem

un viento que usurpaba almas
y robaba corazones como navajas de afeitar
un viento concedido a la construcción de un lenguaje
que no usa lenguas, sino visceras de cordero,
un lenguaje nuevo y obseceno.
"si te abofetean en una mejillas, pon la otra"
rezaba el mesías
un viento que se llevo en un arrullo,
las nubes,
se llevó la risa
y billetes absoletos de trenes y de euros,
EL VIENTO ME SUSURRO:
no ames
no serás amado,
no sueñes, y tus sueños no te harán esclavo...
un viento que detuvo adelfas y grandes cedros,
de momento,de momento...