No me sale poesía porque no tengo papel de váter,

no me sale poesía porque mas, porque tengo los huevos mas irritados

que la política catalana.

No me sale sonreírte porque vosotras, sí vosotras sois mas listas

que nosotros, hombres solos llenos de pornografía en internet que,

provoca vómito.

No me sale del culo invitaros a mis divagaciones mundanas sobre astros y

la investigación de la “Frankystorm “ que está a punto de dejar

bajo el agua Nueva York.

No me da la gana de dormir o beber o fumar o ensartar un palo en tu ojo

siciliano azul.

-Qué pa listos yo! Ay que siciliano estoy!

No me da la ganas de celebrar Halloween, ni de conectarme contigo por mail.

No me da la gana  dejar el  tabaco.

No me da la gana de morir, yo quiero vivir más tarde que nunca.

Yo leo a Kant o escucho “Presidente” o “Portishead”...

Sí sí vivo con ansiedad y me devaneo al caminar,

prosigo,

yo seré o me creeré un super hombre pero sois parte del

“sistema fuckinghead”

que se lucra de nosotros, locos y torcidos...

Por eso de momento no mas poemas