Rozando la hecatombe, suelto el cuchillo, de entre mis manos,

se precipita al suelo.

El vacío es más que total.

Es absoluto.

Lo es todo, lo impregna todo cómo un mal olor de cloaca que lo baila todo.

Lo que sea o irreal, ya no importa, si tu vida pende de un hilo,

y estás metido en tu cama y tu teléfono, se ha quedado mudo.

Siniestro total si fuera coche.

El choque es brutal.

No es que deje cicatriz, es que tal vez, acabe con todo.

Si la ansiedad te come tanto por dentro que todo te parece un sueño,

te jodes,

si lloras,

te jodes,

si te sientes inseguro deambulando por la calle,

te jodes,

ya dije, que estoy rozando la hecatombe,

total.