Otro domingo más. Marzo avanza implacable hacia la primavera, que todo sea dicho parece no haberse ido nunca. No recuerdo un invierno tan soso y descafeinado cómo éste qué ha pasado.

Domingo. Comida con la family... intento fallido de siesta. Muchas cosas revolotean

en mi cabeza.

Y a ninguna o casi ninguna atino a darle solución. Tal vez debería ser menos aprensivo y pasar

más de todo, dejar mirarme tanto el ombligo...

Por cierto, estoy teniendo unas pesadillas del carajo. Me voy a la cama pensando y porqué no, decirlo, implorando, qué por favor, me dejen tranquilo, los sueños.

Hoy me levantado varias veces. Las primeras, he venido como un zombie, al comedor y me encendido un cigarro, me lo he fumado y he vuelto a enfrascarme en mis pesadillas. Después,

simplemente, consultaba el reloj y vuelta al inconsciente.

Echo mucho de menos a mi perra. Gracias a ella, salía por las mañanas, domingos incluidos

a pasear a primera hora de la mañana...

Ahora qué me separé de ella, mi querida Bari, salgo a media mañana.

Los domingos son mortecinos, la ante sala de los lunes, qué son sin cabe peor que los domingos,

parece qué, los martes son mejores, los miércoles ya casi la cosa está hecha y los viernes

trino de de alegría por qué tengo el finde para hacer lo qué me salga del culo.

Y aquí estoy, escribiendo un texto sin coherencia alguna, hablando algo sobre los domingos con el pijama puesto a las 19,33 de la tarde...

Estoy fatal.

Mis próximos 35 años de edad pesan.

Ya no sé escribir poesía.

No sé qué escribir, pero me gusta el sonido del repiquetear de las teclas del ordenador....

Igual un día, cuento algo, como mínimo soportable.